haviblog, un blog más...

(Dedicado a mis compañeras de trabajo, que aunque sea un quemasangre --que no digo que no-- las quiero una 'jarta', como la Melanie al Antonio)

Hoy voy a mirarme al ombligo. Los periodistas somos unos masocas. Esa es la conclusión a la que llego yo todos los viernes cuando salgo de la oficina. ¿A que otra persona en sus cabales se le ocurriría trabajar en un sitio en el que trabajas el doble de las horas que deberías hacerlo por tu contrato pero en el que te pagan como si lo hicieras la mitad?

Pues eso, este es un trabajo en el que las horas extras no existen, no porque no eches horas de más, sino porque las echas Y TE JODES. Basicamente no tenemos vida, sales a las 9 de casa y vuelves a las nueve de la noche. Y no llegas como una persona normal, no, tu cuando llegas a casa eres un ENTE. Sin vida. Es como si cuando llegaras al trabajo te pusieran un chupon (no penseis mal malandrines) en el brazo y te empiezan a quitar sangre. Nuestros jefes son unos vampiros y nosotros los cuellos, más o menos.

En fin, ese es tu horario de lunes a viernes. Pero sigues sin vida, porque luego están las guardias. Cuando tu dices un sábado "no salgo, es que mañana tengo guardia" y te preguntan "¿eres farmaceutico?" te entran ganas de contestar "Ojala, yo soy gilipollas". Y el fin de semana que no trabajas siempre te has dejado algo por escribir y que tienes que hacer un domingo por la mañana y de resaca, con lo cual tardas como siete siglos en escribir "en declaraciones a Europa Press".

Sueñas con el curro. Te despiertas a mitad de la noche pensando que se te ha olvidado escribir algo o que viene Javier Arenas al portal de tu casa y se te ha olvidado la grabadora, o que Antonio Romero está llamando a tu movil para, literalmente, venderte la moto.

Por cierto, nunca se sienten a comer con dos periodistas, porque empezarán a hablar de las horas que echan, de lo poco que cobran, de que no tienen vida. Vaya, que dan ganas de echarles unas monedillas, que, tal y como está la cosa, no nos vendrían mal para pagar los taxis.

Que lastima no ser feo y poder dedicarme a político...